O título do livro é na realidade As amargas, não... Mas resolvi ser positivo diante de uma obra que me encantou faz décadas. O autor, Alvaro Moreira, gaúcho de Porto Alegre, viveu no Rio de Janeiro e percorreu praticamente toda a Europa.
Ganhei um exemplar do meu primo Alberto Luz. A pedido, emprestei-a ao jornalista Mauro Júlio Amorim, de Florianópolis. Nunca me devolveu. Achei um volume na biblioteca da Rua das Palmeiras. Levo ao leitor um cadinho da indefinível prosa poética do autor:
&  Murmuro esse nome como se começasse a rezar,  como se estivesse beijando: - Mãe... - Nome tão pequeno, maior que toda a vida...
&  A primeira mulher a quem chamei: - Minha...
&  Carícia que volta com uma doçura de eternidade: - Meu filhinho... meu filhinho...
&  Esqueci o berço. Não esqueci o colo.
$  Quando estive doente, prometeu  que me dava o que quisesse.
- Eu quero uma estrela, aquela grande, sozinha, em cima do rio.
- É tua. Um dia, vou buscá-la para ti.
Morreu tão depressa! Com certeza foi buscar a minha estrela. Foi. A saudade de minha mãe é a minha estrela, aquela grande, sozinha, em cima do rio...
& Afinal, hoje, assim, muito mais velho do que ela, penso nela, e sou ainda o mesmo menino. Milagre do amor puro.
& Saudade de ser embalado. Insônia é isso.
& Com os meus dentes vieram dois fora do lugar, trepados na frente. O dentista disse que precisava arrancá-los.
- Não!
Meu pai prometeu, se eu deixasse, que me dava duas moedas de dois mil réis.
- Dá mesmo?
- Dou.
- Então eu deixo.
Deixei e ganhei duas moedas de dois mil réis. O primeiro salário... Desde aí, os dentes não me renderam mais nada.
& Passado, presente, futuro... Mais ou menos, a mesma coisa. O tempo é uma invenção dos homens nervosos...
& A alegria das crianças é o perdão da vida.
& Uma canção entra pela minha janela, pousa em mim...
& Para fazer um céu, basta uma estrela...
& Meu pai. Queixas que tive desse homem bom são queixas que tenho de mim agora. A vida é um reflexo idiota. A morte ensina todas as certezas. A morte é pura.